Un día antes de la nochebuena de 1995 compré esta postal en una tienda de souvenirs para turistas perezosos. Había llegado a París una semana antes. Era mi primera vez en Europa y me hacia mucha ilusión el pasar las fiestas de fin de año a tope.
Al segundo día me perdí en el Barrio Latino. Demasiados acentos, demasiado bullicio, demasiada ansiedad por no encontrar algo que me anclara al momento. ¿Ya conté que desde la adolescencia sufro de depresión? Ese fue uno de los motivos del viaje, regalo de mis padres, un incentivo para replantearme la vida y colocarme otra vez en el carril de eso que llaman gente normal. A big mistake.
Cuando la vi en el aparador supe que era la tarjeta ideal. No sé bien el porqué pero así lo sentí. Había algo raro en ese paisaje urbano tan ordinario, algo profundamente perturbador en esa vista aérea que decidí adquirirla por unos cuantos francos. No era una postal bonita, no era la escena típica parisina ni siquiera una tarjeta adecuada para la temporada festiva. Eso me gustó.
Pensé en enviársela al grupo de auto-ayuda al que asistí por una temporada. Al momento de escribir el mensaje tuve una epifanía, el problema no era nuestra depresión constante, ni esos picos ínfimos de felicidad ocasional que sólo provocaban una rabiosa ansiedad.  El problema era mi incapacidad para sentir algo más que una tristeza infinita o desentrañar las posibilidades del odio a mí mismo. Obnubilado, entré en un bar tipo rockabilly con la firme convicción de emborracharme como si no hubiera un mañana posible. Creo que la dejé olvidada en la mesa o en la barra de aquel bar.  No sé dónde habrán quedado los otros pedazos, pero eso no importa ahora. Disculpa si esto te molesta, pero ¿me la podrías devolver? Mis excompañeros aún esperan recibirla.

Rafa Saavedra